El otro día en Portomarín (Lugo), ahítos de ampollas y borrachos de kilómetros, el buen Charlie me preguntó: “¿Por qué en España todos los hippies van acompañados de un perrito?” Me partí de la risa, le contesté que sí, que no sabía por qué ya que yo no soy hippie (Dios me libre, mas en una ocasión en USA me confundieron con uno: recordadme que os lo cuente), pero que era cierto. Le conté que en España teníamos incluso una palabra para denominar a esta gente: “perroflautas” (para una ilustración del término, ver esto), lo que al inglés le dio bastante risa también.
Las carballeiras y las cagadas de vaca por fuerza inspiran en el peregrino nostalgias de su patria chica. Es el caso del buen Kike, que obnubilado por la belleza del paisaje gallego no cesaba durante el Camino de dedicar exageradas alabanzas a Miciudad. Que si Miciudad está cojonuda, que si la están dejando de dulce, que si las nuevas obras son cada vez mejores…. El nota se lo llega a creer, y por eso mismo, por comprobar si tenía o no razón, anoche mismo fui con él a una especie de pseudofestival urbano que se celebraba en el casco histórico de Miciudad de manera gratuita.
Al llegar, decepción por partida doble, o triple: del imaginativo cartel de artistas alternativos de lo alternativo, el único del que yo había oído hablar y que quería ver ya había actuado. Del resto, mejor no hablar: fui testigo de las atroces actuaciones de dos bandas de rock de pseudogaraje, una tirando más hacia el punk-surf y la otra escorada al cowpunk. Las dos espantosas. Lo gracioso del tema era que siendo españolas se obstinaban en “cantar” en inglés, o en lo que sus beatas mentes consideraban que era la lengua inglesa.
Mi amigo Kike, novicio en estos menesteres del moderneo y los conciertos, me preguntó: “Si son de aquí, ¿por qué hacen como que cantan en inglés?” Cruel pregunta, buen Kike, que yo mismo hubiera firmado. No supe qué responderle. Por lo demás, el marco incomparable: una recoleta plazuela de Miciudad flanqueada por dos iglesias de gran mérito artístico. La concurrencia era desigual. Lo mismo se dieron cita allí modernos sección retro que poperos gafapastas que hippies en el sentido más amplio. Las camisetas de Ernesto Guevara se mezclaban con las rastas, las diademas, los flequillos mod, las chanclas de cuero, los canes pulgosos, las chapas irónicas… en una macedonia entre lo indie, lo alternativo y lo directamente mamarrachero.
Normalmente sabéis que, aunque asertivo en mis opiniones, me precio de ser tolerante y bastante ancho de tragaderas, sobre todo en lo musical. Ya sabéis, chopped con mortadela, etc. Pop de masas, sin complejos, etc, etc. Pero ocurre que una vez al año, amigos, una sola vez al año me vuelvo un intolerante de mierda y un exigentón. Como decían aquellas sevillanas: “Todos los días del año yo soy feliz con mi gente, pero cuando llega mayo se va cambiando el ambiente”.
Las carballeiras y las cagadas de vaca por fuerza inspiran en el peregrino nostalgias de su patria chica. Es el caso del buen Kike, que obnubilado por la belleza del paisaje gallego no cesaba durante el Camino de dedicar exageradas alabanzas a Miciudad. Que si Miciudad está cojonuda, que si la están dejando de dulce, que si las nuevas obras son cada vez mejores…. El nota se lo llega a creer, y por eso mismo, por comprobar si tenía o no razón, anoche mismo fui con él a una especie de pseudofestival urbano que se celebraba en el casco histórico de Miciudad de manera gratuita.
Al llegar, decepción por partida doble, o triple: del imaginativo cartel de artistas alternativos de lo alternativo, el único del que yo había oído hablar y que quería ver ya había actuado. Del resto, mejor no hablar: fui testigo de las atroces actuaciones de dos bandas de rock de pseudogaraje, una tirando más hacia el punk-surf y la otra escorada al cowpunk. Las dos espantosas. Lo gracioso del tema era que siendo españolas se obstinaban en “cantar” en inglés, o en lo que sus beatas mentes consideraban que era la lengua inglesa.
Mi amigo Kike, novicio en estos menesteres del moderneo y los conciertos, me preguntó: “Si son de aquí, ¿por qué hacen como que cantan en inglés?” Cruel pregunta, buen Kike, que yo mismo hubiera firmado. No supe qué responderle. Por lo demás, el marco incomparable: una recoleta plazuela de Miciudad flanqueada por dos iglesias de gran mérito artístico. La concurrencia era desigual. Lo mismo se dieron cita allí modernos sección retro que poperos gafapastas que hippies en el sentido más amplio. Las camisetas de Ernesto Guevara se mezclaban con las rastas, las diademas, los flequillos mod, las chanclas de cuero, los canes pulgosos, las chapas irónicas… en una macedonia entre lo indie, lo alternativo y lo directamente mamarrachero.
Normalmente sabéis que, aunque asertivo en mis opiniones, me precio de ser tolerante y bastante ancho de tragaderas, sobre todo en lo musical. Ya sabéis, chopped con mortadela, etc. Pop de masas, sin complejos, etc, etc. Pero ocurre que una vez al año, amigos, una sola vez al año me vuelvo un intolerante de mierda y un exigentón. Como decían aquellas sevillanas: “Todos los días del año yo soy feliz con mi gente, pero cuando llega mayo se va cambiando el ambiente”.
Cuando llega el fin de julio a mí también se me va cambiando el ambiente: se acerca el festival ContemPOPránea. Voy para pasármelo bien, para empaparme del ambiente festivalero bebiendo tinto, bañándome en la pisci, para leer debajo de un pino, para burlarme de las pintas de la gente, pero al menos me aseguro de que estaré libre de perroflautismo y de público indocumentado. Me aseguro de que todos los grupos que voy a ver en directo son canela y se han criado escuchando y copiando a otros artistas canela a los que yo también admiro. Para poder lucir mis chapas, mis Adidas y mis gafas de pasta sin tenerme que esconder.
Para eso, amigos, hoy me voy al ContemPOPránea 2009. Nos vemos el lunes.
